Or, voici des extraits de ce qu’a osé écrire Jean-Pierre Chabrol (l’un des membres de cette bande) dans le Figaro Littéraire et qui se montre féroce (comme seuls savent l’être peut-être les vrais amis) :

« Je me sens coupable d’usurpation de fonctions. Ecrire sur Brassens est le privilège de René Fallet, pas le mien. En lisant « l’aventure » de Lucien Bodart, je ne pouvais m’empêcher de remarquer d’inquiétantes similitudes entre ce que Bodard nomme l’entourage du général de Lattre – ou la cour du roi Jean – et ce que la presse nomme les copains de Brassens.

Le roi Georges a aussi ses maréchaux de camp dont son histographe officiel, Fallet, a gravé la liste limitative le 20 décembre 1966 sur fronton Delanoël : Gibraltar, chef du protocole, chargé des Relations Extérieures ; Bertola, chef de la Sécurité, grand maître de la Maison militaire ; Delpont à la Maison civile, Battista aux Sports, Petit Bobo aux Provinces, Bonnafé pour l’Education et les Vertes Années, etc. Onze et pas un de plus, et une dame, l’épouse du dresseur de liste.

Ce martyrologue porte en exergue « A tous les amis du Gros, à la bande de cons », mots choisis, particulièrement significatifs du langage borné, des plaisanteries épaisses, des bourrades accentuées, qui forment le savoir-vivre d’une cour dont le spectacle évoque des potaches attardés. Je n’ai jamais entendu là un mot digne d’être retenu, et pas un de ces cancres quadragénaires dont le foie supporte l’alcool !

Comme dans la plupart des cours, la conversation ne s’anime un peu que pour calomnier les maréchaux absents. Brassens adore ça. Il s’amuse à dresser ses féaux les uns contre les autres. Il gourmande, tonne, décore, exile, mord le chien, refait le monde, accuse n’importe qui de lui voler ses pipes, oppose Lepoil à Lénine, me jette dessus son perroquet, qui, déjà, m’en veut depuis toujours, se goinfre soudain d’infâmes galettes aux algues que les maréchaux s’empressent de trouver délicieuses avant de repartir chacun chez soi, triste ou guilleret pour une moue ou une algarade souvent mal interprétée, tandis que le souverain réhabilite Victor Hugo en réclamant son café sur un ton pleurnichard. Bref, il règne.
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Je me suis souvent demandé comment Brassens pouvait se complaire dans cette chambrée falucharde. Au temps de ses difficiles débuts, passe encore ! Mais le fait est qu’il s’y plaît de plus en plus. Finalement, je ne vois pas d’autres explications : ces douves remplies de jobardises stagnantes sont une nécessité vitale. C’est que, plus il monte, plus il lui est difficile de vivre ».

Je ne sais pas comment ça s’est passé, le jour où Chabrol, après avoir écrit cet article au vitriol, a réintégré la bande des 11 cons du Gros (puisque lui-même en faisait partie). J’aurais bien aimé être la petite souris de service ce jour-là !